Nada

Mantiene el brazo doblado para sostener un cigarro que se consume con sus pensamientos.

Va vestida de negro. Resalta su blanca cara, pendiente de un café que apenas ha probado, y la cartera morada reposando en la mesa.

Erguida sobre su silla, mira tensa hacia sus adentros. Sus ojos como dados la vuelta, marrones de añoranza.

No puedo adivinar lo que siente, lo que piensa. Suena a rictus. Huele a pérdida. Si la tocara se caería como una montaña de sal.

¡La veo, pero no la siento! ¡La pienso!, pero no logro escribirla… No toco su alma. No tiene aura. Está muy triste, quizás repasando algún tema pendiente.

Tal vez no piensa.

No puedo escribirla. No me dá nada. Y yo le estoy dando mis palabras.

No me he dado cuenta de que se ha marchado.

Adiós, princesa.

M. L. F.